éjaculer dans la mer morte ou presque
morte
la porte qu’on est comme en anglais la porte
fasse qu’on en sorte
va t’en ton ch’min
va t’en ton crabe
térébenthine
boire la bave et se demander
où la bouche, sur quelle touche-pas-la-bouche
ça pue du genou. hommes nous ne
nous lavons pas. c’est par la mou qu’on rase
la pluie c’est quand il pleut, mais pas longtemps. au doigt mouillé le sexe
de ma femme
dans tous les cas le cas contraire, i faut yaller
retour à pas d’odeur, morbide farandole
la voix, tout ce qui subsiste du néant d’un homme. sauf
si la mort vie profonde
pleure dans ton tube, pleure partout, mais pleure à l’œil
les derniers poèmes se liront en braille
la fin du monde, avec chignon et os dans l’nez
l’épingle au téton droit
la vodka du bon schleuh
pas de flic
que des bruyères
: toute une rue en pente…
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