chaperon rouge, mais rouge quand même. pas de pardon,
rien que des cyclistes.
la mort dans l’âme et l’âme dans la mort, bûcher privé de bûches
j’ai du hurler l’absence. tout sauf muette, l’absence muette
tu t’es donc résigné à un seul chapeau. j’aurais du m’en douter, ou mourir
un peu plus tôt, ou bien à bon escient mais le plus pur suicide
est le suicide raté – sinon à quoi bon ?
au fond de soi enfin au fond de soi, pour cesser de mentir naturellement mais pas seulement
: pour se retrouver là où l’on est, tant qu’on y est là et pas ailleurs, encore ailleurs
que le poisson respire, et que la mer languit…
comprendre mais que comprendre, la chance n’y suffit plus
la mort perdait ses os, je ne portais pas à conséquence, tel oiseau sur sa croix
sa croix d’inconséquence
tout le monde n’est pas mort, restent ceux ne sachant pas encore morts :
rue d’une triste convention, la noix qui casse les dents, barrage infranchissable
et puis ces lourds radiateurs comme en apesanteur – se sentir à ce point
coupable de vivre, jouissant à reculons…
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