l’histoire
ne se répète pas, vu qu’il n’y a pas d’histoire, et pas d’histoire dès qu’on la vit
à moins qu’on ne se mette à vivre dès que
plus d’histoire, un chemin de traverse bordé de pluvieuses averses
– on trempe un peu
devant on se dit
un peu trop tard on se le dit
je me suis amusé à rien, même pas
à la toile d’araignée, à l’araignée migraine ni même
à toi singulièrement nue, et de toute ta
nudité nue – ramasse-soi de mille appeaux
de la vase éclot le lotus, c’est banal
j’ai mangé mon poisson
j’ai chié mes arêtes
j’ai gueulé j’ai chialé dans le vide – m’apportes-tu un bras, un poignet, un doigt, une bague à ce doigt
le courage de rien et l’ardeur à défaire, voilà donc le courage
un chien mesure cent mètres, je vais à cloche-pied
sans la cloche sans le pied, je vais à cloche-pied – comment explique ça
le petit gland soupire
le petit gland soupire, mon tour viendra
je n’attends rien de moi, évidement
cela claque des dents, cela claque de partout, jusqu’à Portsmouth
le nombril de dieu, le centre névralgique de nulle part se situe absolument partout : je ne suis jamais
arrivé à Ouistreham
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