le soir je passe à côté de ma douleur, où ma douleur me frôle. on fait comme si on
ne se reconnaissait pas, le premier de nous deux qui criera
nettoiera le vomi
lui sers pas de café. de café il n’en prend pas. noir
et le voilà qui plane, pense qui pense à quoi qui pense à dieu
sait quoi et dieu comme ils s’en vont
ils s’en vont de plus belle…
le matin m’ouvre la porte, la porte s’ouvre tout l’temps. la porte s’ouvre tout’ seule
rien, jamais, ne se fera vraiment. ni totalement
le contraire m’eut à peine étonné
la vie quitte ma vie. c’est dehors qu’il fait froid. dehors a toujours froid
la vue quitte mes yeux. elle tombe
sur tout ce qui rougit, elle tombe
tout ce dont un homme est mort – il en fait une avec sa langue
il ne se passera rien. plus rien. le vent d’ouest tombera. alors se lèvera, vertigineux,
le vide lumineux.
même pas
il ne se passe rien. je crois que, à l’orient, quelque chose s’éclaircit
par contumace.
ou seulement sur nos corps
Laisser un commentaire