étrangement allumées. elles castrent le père
avec un vieux couteau d’boucher.
la nuit leur fait serment – il n’en reste que
pollen au vent mauvais
il y aura suffisamment
de ciel pour tous, ne vous affolez pas.
à ceux du fond, recroquevillés sur leur
maigre radiateur, reviendra comme en ultime écho
une voix frolova
chagrin pomme chagrin. parmi celles qui tombent on gardera
la fille aux seins-gondole, la pluie à l’entrejambe je ne
me souviens pas vraiment du temps que cela prit, elle refit son chignon
et le loup la mangea
toutes les gares ne pleurent pas. les gares
désaffectées par exemple ne pleurent pas.
le vent leur brosse les dents.
j’en appelle à la compassion du néant – toute autre
puerait d’la gueule, d’la chatte ou d’ je n’sais quoi
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