lascaux n’a pas eu lieu, ni les bottes de sept lieues
ma maison ne m’aime pas, mon chien ne me reconnaît pas, ma femme s’est remariée – même la picardie, oh la picardie
m’a rayé de sa carte, lascaux n’a pas eu lieu: les bisons c’est du flan
petites larves, missions expiatoires, retourne s’il te plait
là d’où tu ne viens pas, nulle part et c’est ma dose, je rentre dans un square – un square c’est free, un square c’est à tout l’monde, je rentre dans un square :
je ne rentre nulle part
l’overdose samouraï, et quand je dis cela j’évoque évidemment
la sauce samouraï, or tout est image : l’os comme la moelle, l’homme comme la bête, marie dieu dans son ventre
comme les rectangles dominos claquant derrière
la buée des lunettes – mais image de quoi ?
mort de vous sur chaque image. et même un peu avant même
et encore plus après même – ou alors c’est kif-kif, l’équivalence en son genre, prophète mécréant et tout en balbutiant
. j’appelle ça une rivière. tu dis c’est un poisson
je ne me rappelle rien
la mémoire est matière certes mais si peu matérielle que
j’en oublie d’exister, d’incarner ma conscience, d’enfourcher ma douleur
les dés restés collés aux doigts, le chien à le gâchette, je tire pas
je me tire mais je tire pas, je voudrais cesser enfin de
me souvenir de moi, de me
pencher sur moi, d’un oubli radical
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