il ne s’en sort pas bien. il ne sait par quel trou, il ne sait qui demeure
ni lequel en revient – il appelle ça mourir
mais mourir vogue à vue, il appelle ça durer
or durer lave à sec on n’en sort pas
– pas par chez nous en tout cas
exprime un chien sa laisse – vois le chien va sans laisse
le va-nu-pieds
le présent conjugué
au singulier négatif
de l’antidépressif. on a beau faire le mort…
c’est un ogre seulement, et seulement un ogre – il bouffe du foin, il
défèque dans la paille, il aime son confort et son confort c’est rien
rien ça veut dire néant, néant nada, nada ma de nada – va bien finir
par en crever quand même
je suis dans mon élément: puce à son clignancourt, mouche dans
une goutte d’ambre, il te manque quelque chose, là, sur le sein gauche, carrément tout l’téton t’aurais
du consulter plus tôt – mourir étend
toute l’ombre d’un doute. et ça fout le hoquet
je pêche à ma ligne. ma ligne ne tombe pas droite, bon, tant pis, j’irai
où bon me semble, lors je me tromperai évidemment. me tromperai
si bon me semble, quand bon me semble
si près d’en jouir…
et puis on s’encombrait
de tout
ce auquel on n’avait pu
survivre
Laisser un commentaire