l’amour malade.
l’alignement des tombes – elle reste étrangement vide, vase à la fleur fantôme
se lever, se coucher. marcher, se rallonger. raccrocher l’abîme à la fenêtre
manquent le jour, la date et l’heure
j’habite ce manque-là
quelle frontière ? quel bras cassé de la frontière ? le pouce retourné
je me cache. surtout éviter les regards. de croiser les regards
les regards sont verts
d’abord ils inondent l’espace
puis le rongent de l’intérieur
sans humeur. personne ou presque
presque une personne
du jour entre les dents. pour une pensée tu tombes, il est l’heure
on ne sait laquelle ni de quoi, juste qu’il est l’heure
à chaque instant l’heure
ne me condamne pas : contente-toi de me
rendre la montre…
pense la même chose. pense la même chose de moi
chemise déchirée bouton sauté. et que rien ne me transforme en
autre chose qu’un chien qui pleure. la bouche sèche la
langue pâteuse par conséquent. mais si sèche, et si pâteuse
alors pense. continue de penser
la même chose de moi. que la mort dure en moi
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