il y en a qui tombés du jour
ne recommenceront pas. ils ont la porte ouverte et le vent
ne les déloge pas. ils pensent ne
jamais revoir leur mère
ta chatte elle a mauvaise allure, et qu’est-ce qu’un homme, un homme à reculons
je regarde en haut, en haut comme c’est beau, je regarde en bas en bas comme c’est bas
chez nous on pleure pas c’est comme ça, chez nous les hommes
ne pleurent pas
la mort c’est la mort et on n’en ressuscite pas, à moins que …
l’inaliénable en chacun de nous, la teube sous le préservatif ou comment le dirais-je : la supérette à la sortie du
crématorium, essentielle à toute heure
dormir debout ne redressera pas
le cours des choses, ni quelque chose, je me tue à rien dire – je me tue à rien dire et toi tu fais celle qui chante alors que tu chantes même pas, je meurs
de quoi je l’ignore mais je meurs, ce qui ne
ressemble à rien ou alors ressemble à tout ce qu’on
aura vécu jusqu’à présent
jusqu’à présent
petite guerre, écarte les jambes
que l’on s’essuie la bouche l’une sur
et de l’autre. je ne suis pas un homme, excepté si l’homme
s’incarne en exception, qui l’exempte de quoi par ailleurs, mourir nous contraint
à la liberté ça fait mal
j’ai un cheval, un cheval tout cru et lancé au galop, sauf qu’il n’avance pas
qui ne va pas au bout de lui-même n’avance pas, je lèche à l’hameçon chaque
morte, je libère la libido de chaque
mort non finalement je crois que je
vais passer la tondeuse
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