sens dessus dessous, la porte. la porte ou quoi. la tombe
porte à ton homme un cageot de lumière, de lumière triste c’est pas grave
les amis du sol et les amis d’la braguette ne sont pas les amis du tout. ils bavent sur ta mère
les gens viennent de loin, de toujours plus loin pour voir. pour voir quoi c’est ça l’ennui
il y a des vacances, il y a des vacances partout. mon corps est en vacances, c’est la grande mort
partir enfin, partir d’abord. mourir à tout, mourir à soi, mais pas mourir du tout – en tout cas pas pour ça
cinq ou six nuits que je t’attends et toujours rien, que dalle, nada. est-ce vraiment douloureux
qu’ils ne t’attendent plus, de pied ferme ou de main molle. tu passeras par derrière, hors le son
carnet de chanson, carnet de crevaison, il n’y a pas de raison. il n’y a pas de raison non plus
caresser la boucle, caresser le chenil ça mord. ça mord ça tue. ça tue la mort en vrai
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