j’aime être d’aimer avoir été, quoi qu’il m’en coûtât
et le jouir et la mort, lentes à leur tour, scarifications rituelles du gland
je t’aime un peu, beaucoup, subitement, et cela grandit le temps dis, approfondit profondément
le vide à tout venant
j’aime un petit cheval blanc
son corps sa nuit, m’illumine de nuit
j’ai peur avec toi comme j’ai peur sans toi
bientôt je ne sens rien, tout le ciel une corde
une corde sans fin
sans fin déjà sans âme
la vie c’est la matière du poème, mais pas encore le poème – et donc pas encore la vie
bruxelles n’est pas encore bruxelles, bruxelles se trouve à quelques jets de pierre de bruxelles, bruxelles
ramasse des prunes quand ce n’est pas la
saison des prunes. des mûres. mais des genoux cagneux
touche-moi le cul, s’il te plaît touche-moi le cul, avec tes yeux si tu as des yeux
et que peut-on avoir de plus que des yeux, des yeux pour rester muet, des cils pour pas ciller je ne cille pas, oh my lord je ne bouge pas d’un poil, je suis le sexe impur, le sexe qu’on lave tous les jours
mais qui reste comme ça
je suis le mort d’en face, ich bin
ich bin le mort d’en face, ma mère
ma mère a tous les droits, elle se permet tout, ich bin
ou ich bin nicht, la petite pierre d’opale, le genou bout de jade ich bin
le petit mort d’en face, d’en face de moi d’en face de toi d’en face du mort
du mort d’en face
on s’aimait bien, toi et le petit marin, à pluie constante
désormais c’est autre chose, désormais pue du slip, on se pardonnerait presque
d’exister – on attrape une branche, on se croit à l’abri, on se sent sain et sauf: la branche d’une croix
ou la croix d’un carrefour…
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