il ne me plaît pas de te regarder en face
transcendant récidiviste, petit chien rase-partout
et pisse-debout
il y a une horloge à chaque mur et certaines fenêtres sont des horloges à part entière.
elles (qui d’autre?) cassent leur jouet en mille morceaux, affligeante multitude
elles baisent le bitume
calibre ton mouchoir, à la mesure de ton renoncement.
le reste du temps reste chez lui, non, oui, chez toi, en lequel tu marches à l’envers, cent pas à pas
n’est pas d’accord
ni un mur ni un gouffre (μπρος γρεμος και πισω ρεμα), le mur suspens de dieu.
le quotidien végète, déambule crâne rasé, mange des nouilles
et lorsqu’il ne pleut pas, lorsque d’un jour s’en tape on oublie
le mot de passe…
je viens couler ma vie dans un parfait néant
m’appelle une femelle, me fait toc toc toc à la vitre blindée
la voix ne porte pas, qui traverse d’un trait le vide sans ciller
ils (mais qui donc?) reviennent ailleurs, d’ici vers l’ailleurs, traînant derrière eux l’idée d’un retour impossible
il manque quelque chose, comme du sucre au malabar mille fois remâché, une ouverture,
quelque chose qu’on ne salisse pas
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