fusil je tire sur un chien rouge, le même chien rouge
qui chaque jour m’attend sur le trottoir d’en face
et ne me parle pas
mourir ne suffit plus pour accéder à l’immortalité il nous faudra
monter d’un ton en radicalité, tenter la caresse sur
les couilles du monstre endormi, chanto-
nner sous l’acier
ma participation au combat restera nulle, je tire les bottes des agonisants afin d’
en aérer les pieds, ultime confort et réconfort
d’un mégot rougeoyant dans
la bruine, piètre prière…
c’est vivre les visages, et leur donner un nom
et je dis bien donner, tant ce qui n’est pas donné
valeur égale à nulle –
je suis la vie et son suicide
je suis la vie et sa hantise
je suis la vie
et sa résurrection (c’est dire si je parle du fond de
la tourbe…)
(lécher l’os de ses morts, est-ce que
ça désaltère?) les hommes sont morts et ils ne disent rien – les morts
n’ont rien à dire, ils se
tâtent le pouls, le pouls leur dit
adieu ou comment dire
adieu
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