assis là sur un banc

  tout ce temps-là je suis resté chez moi, comme si rien de chez moi n’avait eu lieu

  et que seuls les morts ne froissaient pas l’espace agacé du moindre poids, de la moindre extension
 

  tout compte fait, au-delà même de l’ailleurs simplement détachant, rattachant
  indéfiniment mes lacets

  ça ne marche pas. ni dans un sens ni dans l’autre, ça ne marche pas. tambour percé
 

  de quoi vit-on quand il ne reste rien à dire. faisant la planche sur un silence inexpressif
 

  la mer ne nous ressemble pas, si c’est à quoi tu penses. sinon à dresser là ton absence
  en un genre de totem…