la douleur nous a humanisé. allez on rentre le ventre. allez on sort la langue
les yeux qui ne parlent qu’aux yeux n’auront jamais ma mort sur la conscience
à force de soif, à force de gens croisant les bras…
je ne parle pas d’une chose qui a eu, aurait pu ou pourrait avoir lieu, mais du lieu pur et dur
on se met à sept comme ça, tout nu devant la télé, et on rit. à sept
la porte sent quelque chose, d’affligeant, d’irresponsable. j’ai toutes mes clés dedans
la pluie sous les radars. il faut faire quelque chose, dans le profondément rien
éteindre encore, éteindre, jusqu’à ce que la lumière fut
récidiviste, ou les pérégrinations d’un vide dans le saut. seul le vide supportant le vide…
chinoise était la clé qui me servait de tête. chinoise à toute épreuve, sortant par où l’on rentre et vice-versa
si je ne me souviens de rien, c’est que rien ne me contredit, rien ne me contre-sense et c’est bien là le seul
le ventre prend la photo. abrogeant le devant comme l’arrière, ne demeure que l’espace entre soi et le rien, soit l’espace en soi du rien
je meurs d’une même amertume, d’une picrate égale, nombril où l’horizon se love
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