comme il est bon l’oubli, poche retroussée tel un gland, le cœur vide de deuil
d’amour
non, de deuil
perdurer. absurdement perdurer. faute de raison d’être
mort, ou peu s’en faut
que tu sois dans cette pensée, ou bien dans telle autre
ne prendra pas de temps. j’ai bêché tout l’hiver
le rien est-il encore la vie, ou l’état dans lequel
dieu cesse d’être perçu comme une énigme
envahissante
j’ai parlé de ton sexe à tous les hommes que j’ai rencontrés. aucun
n’a bavé mot
d’un chant à l’autre, je me suis endormi
du cygne à la sirène, et de plume en écaille ai-je vidé
mon verre. à quoi bon le briser?
une idée folle
ne m’a pas traversé l’esprit, ni l’esprit
ne s’est mis à bâiller, s’étioler, chier son âme en une seule et ultime
idée claire
le temps s’écuelle un mec
secoue sa femme aussi, de temps en temps
. il n’en tombera rien
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