l’homme est la maison de l’homme, au toit crevé
les yeux fermés les yeux – peut-être y verrons-nous enfin
cette clarté ni oui ni non, noyau et vaste, en laquelle se dissolvent tant l’identité que l’altérité, une clarté
que rien n’ébranle quand peu m’ébranle
– que faire d’autre en hiver
de cet hiver pouilleux?
le drame de toute âme est qu’en son âme le vent se lève et emporte le drap, nudité d’asticot
revêts mon corps, ô tête de chiotte, souffle avec moi
contre la houle, et d’une vanité recouds le trou
béant
– on n’y verra que dalle…
un ciel crasseux, d’un blanc douteux qu’on dirait même un œil pourri, chialeux véreux
on tâchera de faire mieux la prochaine fois, il n’y
aura pas de prochaine fois, allez rentre,
rentre à la maison, rentre là où
rien ne t’attend
quelqu’un est-il en train de me dire qu’il n’y a pas de vaccin contre cela
soit, mais envisageons un instant le cas où
cela n’existe pas…
j’ai achevé ma mission – elle n’était pas très importante cette mission
consistant à marquer d’un croix
les quelques arbrisseaux malingres, les sinistres sous-entendus
qui jalonnaient la route, oui la route, quelle route d’ailleurs?
: une route, d’ailleurs
n’importe quelle
route
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