j’irai pas droit au but, tout ce que tu voudras oui mais non, j’irai pas
droit
au but j’ai l’infortune, la naissance ambiguë
on s’appelle demain si tu veux, demain c’est préférable
demain c’est mieux
demain s’il pleut
les oiseaux sont de mon poids, ils mesurent à peine
un petit pois, un petit pois c’est tout, j’ai l’impression
la conscience intranquille
d’avoir fait c’que j’ai pu, et j’ai pas pu grand chose
un petit pois c’est tout
quoi que je dise, je dise
avec la parole au milieu
j’ai pas d’enfant, les enfants au milieu j’ai pas d’enfant, des petits cailloux seulement
de petits poucets – j’ai craché au miroir, il a plu ce matin j’ai enterré mes ch’veux
et mes ongles
mes cheveux et mes ongles, les os eux
restèrent dehors
tellement triste, tellement triste et c’est peu dire
qu’on est plus triste encore, comme la mer, la mer on dit bien la mer quante la mer, c’est triste,
se retire, qu’elle n’a plus rien
à dire, à vomir
et que le temps qu’il fait, il le fera sans doute, et il le refera
à moins qu’il change, s’il est changeant
castagne, je n’aime pas la
castagne, tu remarques mes muscles, la masculinité mâle
de mon simple appareil, mais tu dis c’est pareil, et du pareil au même, tu m’embrouilles, je sais pas quoi te dire
je te dis mille-feuilles, tu me fais l’éventail
et je tombe dedans, et je grimpe dehors, c’est la
mort prévisible
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