n’étant personne, que l’ombre de quiconque entre les deux tilleuls, pissant
pissant là seulement
à vivre et à mourir, mourir et cætera
et le peuple semblant, regardant autre part, autre part ou ailleurs
les dents creusées à même la faim
j’ai peur que tu me touches mais j’en ai envie quand même, tout comme on a envie
de mourir malgré soi, sur la pente stérile
et alors? et alors par tous les temps
qui me dira quoi, que je ne me sois dit en passant
et de quoi me taira tu, quand un seul s’ébat?
chaque fois que j’aime j’ai l’impression
de dire un gros mot, pisser sur la cousine, sa jambe
– sommerions-nous à ce point de tout amour
les preux déshérités?
c’est quand même beau un homme, un homme qui s’achemine
vers son ultime hoquet, la bibite en visière, l’orgasme comment dire… dé-
partemental
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