la peur nous vient du ventre mais le ventre mou, trou noir au centre de la
mémoire
et je ne m’appelle plus rien, ne me rappelle
ni le son ni le geste
d’une pierre tombée
unilattéralement
tombée
si mon chien est mort c’est qu’il n’est pas vraiment mort, c’est que
je ne l’ai pas vraiment tué – j’envie ces mondes, ces hécatombes
où je n’existe pas, mais si mon chien est mort c’est que le punk en moi
n’aura pas survécu
de boréales fraternités, un os qu’on n’a pas fini de ronger, je ne suis l’ami que
d’une ombre errante, d’une putain
d’ombre errante
et elle erre entre les tombes
des morts et de ceux qui ne le sont pas encore, à rebours de toute
solidarité, rebut d’une vague à
contre-courant c’est tout
mes pays s’exclament
gloire aux vaincus mais ma croix permanente, ma permacroix
mon petit soleil aidant, petit soleil poussant, repoussant
je n’ai qu’un trou noir, et cette nitescence d’emblée que seul peut concevoir
un trou noir
j’aime ta vie, je suce ta vie, de tout le long de ma longue langue je suce ta longue vie
et ta vie me retient
d’être, de respirer, de crier enfin, quand à la fin je crie
tu vois: je n’aime rien
que l’herbe rase en ce terrain vague et vérolé
de la présente éternité…
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