près du pommier musclé, nos armes déboutonnées…
le point G, de la mer en ce miroir
est-ce moi est-ce ne pas moi, est-ce vous à l’envers, votre lèvre écornée
d’un vulgaire baiser, la morsure à tout-va
et je retournerai
là d’où je vins donc ne vins pas je retournerai
juste pour avoir le droit, moi aussi
de mourir parmi des miens
sans horizon, sans évasion autre
que la douleur d’y vivre, de se lécher d’amour
jusqu’à ce que ça gicle et même si, sans faire de bruit,
ça gicle pas
mes pommes sont tout’ pourries, mes pommes
d’une grâce adultère –
elle se ronge les ongles, j’oublie
à quel point ça fait mal
je ne suis pas vieux, j’ai juste dépassé
l’âge d’y croire, ou de ne point y croire
neuf fois sur deux ou comment dire, comment taire
la bouche froide
rien n’est mort
qu’on ne l’ait tué – c’est juste la tombe, la
pissotière universelle, ‘un homme
qui croit qu’il s’en tirera comme ça: mourir
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