c’est encore quelque chose de plus doux, et plus doux qu’une écuelle
tintant quand on la cogne – je dirais pas le dos de la cuillère mais quand même, quand même ça se prend
sans pitié, et hors les clous…
je me rapproche, je me rapproche de toi, j’envoie des signaux
de tous les côtés – tous les côtés se tournent, retournent
vers toi le centre obscur, dont je me rapproche
inexorablement, dussé-je ne jamais
y aboutir
on n’aime pas voguer après tout, on se dit que tout c’qu’on aime, c’est à dire tout ce qui nous fait si mal, au fond, et depuis si longtemps, on se dit que tout c’qu’on aime après tout, il faut le taire par-dessus tout
sinon on meurt, on meurt hors-soi
je n’ai pas de mémoire, je suis mémoire – et tout d’abord la mémoire de soi, dont le je n’est que le signe ostentatoire
j’avais de la neige à la maison, la maison pleine de neige. ce n’était plus une maison, seulement un trou dans la neige
inopiné, quoique très réfléchi
je n’aurais jamais la naïveté de prendre la réalité pour la réalité. ça m’embête de l’avouer mais ma foi fume non-stop, à pleins poumons à peine perdue ma foi
respire en continu
alors tombent les cordes…
notre nuit convertie
aux champs d’orge et aux orties, notre nuit par-dessus
bord. quelqu’un disait quelqu’un, disait quelqu’un, personne en venait cependant
ainsi fut-il…
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