rien que de petites choses, ne profitant guère à notre éclat: terne la maigreur, l’eau chiche, l’auréole
stagnante sous le bras
je me suis mis à mal, mis à mort par devant, par devers toute conscience – vous aurais-je déçu?
rattrape mon nom parmi la foule, plie-le en deux
et de traviole…
et ce que l’homme fit, riant à toute volée, de larme en larme tu le défais, crève-limace,
eau brune après l’averse…
entre fémur et oxygène, ne reste de toi qu’un peu de vent, léger grésillement d’arrière-pensée
il faudrait rendre rouge, mais rouge s’y attache
colin-maillard sans le mouchoir, palpant du jour la couille névralgique, l’absence rouille
un deux trois pluton-croûte, on se redira adieu, plus tard ou autrefois, plus tard
en sécurité dans la peur ancestrale, ciel ou bête, le même n’est jamais le même
et s’il y ressemble parfois ce n’est que le fait d’un train
lui passant en-dessus…
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