soupèse d’une main tout le vide de l’autre, tu ne sentiras rien
c’est comme quand tu te retournes et ne la trouves pas, tu ne sentiras rien
elle retourne à la terre, sirènes à la mer, les pas à leurs trottoirs
cirés, et leurs toits bien pentus
il n’y a pas de quoi en faire un pli, si lisse la surface, l’âge d’y creuser une ride
– est-ce que tu trouves que j’ai du bide, demande t-elle en se gonflant les joues
une fois j’ai vu un homme nu, les bras en croix et comme il s’élevait
du sol et moi et suis restée, petite…
c’est pas compliqué d’abord tu passes la main, comme ça, derrière et puis tu fais l’enfant
tricher n’est pas jouer, mais qui veut encore jouer?
et ne pas tricher c’est jouer à quoi, les yeux bandés?
j’avais verte saison, pas plus, les yeux collés au cul
des fausses impavides, j’avais pas de raison, non plus,
de plumer les corneilles, écorner les oreilles ou me mettre à pleurer, nu
dans un bain d’écrevisses – c’est ce que pourtant
je fis, alice
au pays du rumex
cette gare ou jamais
un peu après la pluie, tu t’y trouvais franchement, des fourmis dans l’oubli, le gras figé de l’œil et tu n’avançais plus
tu n’arrivais tout simplement pas à introduire la clé dans la foutue serrure
qu’aucune porte ne cernait, aucun champ ne ciblait, c’est consternant à la fin
d’avoir à découper le doigt qui vous démange – il en reste si peu…
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