funèbre et moi

tellement de temps…

tellement de temps qu’il crève sur soi, pourrit sur pied
s’arrache un œil

j’ai oublié le reste de ma poésie – je pensais faire un tour avec le doigt, le tour d’un nombril

avec le doigt

tellement de temps…

la couverture à soi. quelqu’un tire la couverture et nous découvre – quelle idée de nous-mêmes abandonnerons-nous

aux chiens, au bord d’une route sans bord
ou à son triste sort?

ne pas bouger, c’est certain, ne pas bouger

même si il pleut

et si il pleut vraiment fort, vraiment fort ou vraiment longtemps?

ne pas bouger, ne pas bouger d’un poil, on n’en sortira pas

avec le doigt mais le nombril fuyant, impossible à cerner, ne serait-ce que symboliquement

si immobile soit-on

à se perdre dedans…