seigneur du doute, seigneur aux grandes oreilles, seigneur
aux oreilles qui saignent
marcher, marcher, jusqu’à trouver
un lieu où s’asseoir, se disculper
une autre vie ne suffit plus, ni davantage la folie
la mort n’est qu’un début
je flotte dans
mon lit de mort
mon sommeil de cent ans
mon linceul mité comment s’avouer
qu’on aime un trou ?
l’orée du bois
n’aura pas lieu – elle se dandine à proximité
des grands baisers manqués
dormir debout, s’étendre sur le vide, appuyé contre sa propre
colonne vertébrale, avec les doigts bien enfoncés
dans les trous de l’adieu les trous
monumentaux
aspirer tout un écran de fumée, avoir tellement mal qu’on ne sait
plus par où commencer à souffrir, ni dans quel sens la fin – abandonnant
le tout au rien, récapitulant
dans un dernier sursaut la main, les lignes obstruées
de la main
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