on ne voit pas de dos, on ne voit pas de folie
l’homme n’écoute pas l’homme, l’homme tord la bouche de l’homme
avec ses doigts gras, ses ongles crades, son sale dégoût, il lui tord la bouche
la lampe est morte, tu vas nu-pieds
la lampe est morte – plus luisante, plus brillante la lampe morte
d’un haut-fourneau le siècle s’évapore, les chairs s’évaporent
les souvenirs aussi
il ne se souvient
de rien
on a beau lui rappeler, lui parler d’autrefois, et même lui montrer des photos – lui ne se souvient
de rien
il erre à présent
il erre hors-présent
il erre en soi, là où soi-même ne l’atteint ps
nul ne l’attend, ni de ce côté-ci de la barrière
ni de ce côté-là de la barrière
le fleuve est mort, et la lampe également
seul remue encore son reflet sur le sol, poulpe à l’agonie
la porte est morte, qui n’ouvre plus sur rien
qui n’ouvre plus du tout
autrefois tu mourais
sous n’importe quel prétexte tu mourais
la mort s’est rassasiée, puis t’a laissé tomber
il ne reste plus grand chose de toi, tu ne la mérites pas
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