retourner la plaie sur le couteau, afin d’avoir la conscience tranquille et ne plus jamais dire oh alléluia, que j’aime les portes, claquant au vent, toute veine en plan…
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j’apparais, réapparais. il faut tout cet effort à la terre pour ne pas laisser le ciel s’envoler
je n’aurais pas gagné grand chose à être heureux. seule la mort m’émerveille encore – elle ne peut décevoir
et si finalement elle déçoit, alors tout est blanchi. de là à l’idée que nulle vie n’est ratée – on dirait presque le début d’une réconciliation…
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il manque toujours quelque chose à quelque chose – comment sans cela serait complète cette chose? ce serait comme une fenêtre sans vue – vers quoi nous masturberions-nous?
je voudrais te souiller. juste pour te souiller; trouver le moyen d’une autre pureté.
tu ne réponds rien, comme si la mort n’existait pas…
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