la pluie ouvre la pluie ou la pluie écarte la pluie, je ne sais plus dans quel sens prendre les choses. je ne sais plus si les choses sont ce qu’on en dit ou si ce qu’on en dit les déporte au-delà de ce qu’elles sont. je n’aurai plus jamais soif, je crois
.
l’homme qui ne demandait rien s’est assis sur un banc – c’était sa façon à lui de soutenir l’espace tout en légitimant
sa défaillance.
dans sa pensée pourtant, tout cela déjà ressemblait à du sommeil percé.
était-ce ce banc-ci? qu’importe : chacun de nous après tout n’est-il pas le passager clandestin de quelque paradis bancal, promesse prenant l’eau, laissé pour honte en bout de banc – ou la vague d’un sourire
s’inclinant face au vide?
Laisser un commentaire