par terre c’est la mer. et l’on n’existe plus
on se sent comme à la maison, sauf que ne se trouvent plus de maison ni de ces très
hautes demeures en soi.
j’habite une perte de vitesse, une rame sur trois, la vie malgré la mort consiste en cela précisément : la vie
malgré la mort. ou toute autre incartade je ne sais pas j’ai per-
du l’habitude…
avant tout je suis un homme, avant tout. un genre d’être humain ce qui
doit bien signifier quelque chose après tout – quelque chose ou autre chose qu’importe, après tout. quoi qu’il en soit on fait ça : on
s’enfonce, on décolle, on rame dans le vide, on prend le tram direction porte, fenêtre ou mairie
des lilas
le chemin frileux. le chemin
de toute évidence. et tant pis si mes doigts
ne te touchent pas, mes doigts
n’entrent pas dans ta danse, je crois que j’ai perdu mes os – je détecte
un horizon sans substance, et si vide
qu’idéalement je m’y projette
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