je ne crois qu’au mendiant, à la sueur du vagabond, du marcheur pour rien
j’attends que ça se passe j’ai l’impression d’avoir
avalé l’arme, la balle et la détonation j’ai l’intuition de
n’être né que pour mourir, comme si j’avais oublié quelque chose d’absolument essentiel
: le sens d’une évidence, une crotte de chien
dieu
n’est pas mon cannibale et moi-même n’ai d’appétence
pour le théophagie, hosties-suppositoires, suppliques ostentatoires, j’ai merdé
au premier chemin pris, j’ai merdé
heureusement la mer, l’immense lessiveuse, dans les bras de laquelle dieu,
ce tout petit enfant
au cœur d’un jeu la tache est morte, la tache
grandit de toute part, faisant huile
de toute foin – j’ai été aspergé une fois je me souviens j’ai été abîmé
une fois, un après-midi d’hiver ou je n’sais quand la tache
dont naissent les atmosphères, les formes aléatoires
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