je ne parle plus qu’à ma mère, morte depuis cent ans, ma mère lapsus guerre de cent ans
j’ai pris sa voiture, j’ai foncé droit dans la mer, me suis enfoncé droit dans la mer
hériter d’une bouée à tête de canard réchauffera mon cœur
se nourrir de chewing-gum, marquer des buts contre son camp – on exagère d’être né
de plus en plus j’y crois, de quoi de rien, ou que la vérité à l’inanité irrésistiblement se confond
jusqu’à accoucher quelle horreur d’une
brique échaudée…
ma femme elle est enceinte, enceinte d’un squelette, de son propre squelette, nickel chrome squelette
ma femme ventile. quand il fait chaud ma femme ventile. quand il fait froid refroidissant,
me femme rétropédale au lexomil
je meurs d’envie. d’envie de quoi n’importe doigt donc je meurs
on déploiera ses ailes on ne décollera pas
on se tordra les pouces on ne s’arrimera pas
à force d’essuyer les yeux finiront par sécher
comme on sèche les cours comme sèche
un drap mort
ce n’est plus une question d’amour la question est de savoir
à qui ton corps appartient.
les coups ne portent pas, la mer ne mouille pas, tu réserves une chambre l’hôtel affiche complet – mais complet quoi ?
janus malus et cumulus, que s’ouvre en grand genre l’utérus
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