mais comme elles s'oublient. peut-être
n'y ont-elles jamais vraiment pensé
penser brouille la connexion. elles se sont
contentées d'être là, le moment venu
tomber à petites foulées
à travers toute image parle le mort. avec une mâchoire
qui s'ouvre se referme sans émettre d'autre son
qu'un léger claquement de vide, c'est dur
j'ai pris un pied, l'ai balancé devant
puis l'autre, plus en avant encore
et tout cela sans à aucun moment m'extraire de ma peau, de ma
poche fossile, ma poche antimissile, rouge foncé
c'est aride
terriblement aride
une pomme ridée, de face comme de profil
on fait coucou avec la main : "coucou avec la main". il ne
reste rien à pardonner
l'essentiel; l'accent grave. il s'enfonce avec soin
la coquetterie tatouée sur la cuisse. l'os dure
clairière ouverte, volets clos. quelque chose de plus profond encore
en-dedans dure
émerge du charnier
sous le préau, tricycles et parapentes. j'abjure
un ange ma masse les os. jusqu'à ne faire qu'un os
une seule pipe pas de feu :
cette étrange fumée...
Laisser un commentaire