assis là sur un banc

(du néerl. bas drinken : boire beaucoup)

  je me suis bercé bercé de quoi, je t’embrasse dans un coin
  de mon panier à crabes, j’te lèche la bouche
  car mes pommes sont des crabes, et non point insouciance

  les matins-là
  sont de faux matins, débrouille-toi comme tu peux, dis-leur que
  tu leur en veux pas, que t’en veux à personne, ni à ces hommes morts
  se levant tôt matin, comme tous les matins-là
  pour aller faire quoi, et panser où leur bête?

  je m’y suis mal pris
  tant en ce qui me concerne qu’en ce qui ne me
  concerne pas je m’y suis
  mal pris, ma vie abonde en ce sens-là alors accorde, me dis-je accorde
  ton vieux violon
  aux vieilles libidos

  paris n’en a que dalle, ainsi bat la campagne, j’ai quelque chose de triste
  quelque chose d’un triste
  la soif unique que les grandes urnes vident
  m’a semblé peu probable

  les hommes chambres à air
  crevèrent tout’ en même temps, on eut seulement le temps
  de dire je, puis de passer le temps
  de tuer un chien quand il ne restait plus
  qu’un chien à tuer

  toute cette vie moi m’attrape par les cheveux, et tire dessus
  tirana certes très belle, et que dire d’elbasan
  les lignes d’un destin atterrissent quelque part et je retire ma, la
  au dernier moment main

  fusil je tire sur un chien rouge, le même chien rouge
  qui chaque jour m’attend sur le trottoir d’en face
  et ne me parle pas

  mourir ne suffit plus pour accéder à l’immortalité il nous faudra
  monter d’un ton en radicalité, tenter la caresse sur
  les couilles du monstre endormi, chanto-
  nner sous l’acier

  ma participation au combat restera nulle, je tire les bottes des agonisants afin d’
  en aérer les pieds, ultime confort et réconfort
  d’un mégot rougeoyant dans
  la bruine, piètre prière…

  c’est vivre les visages, et leur donner un nom
  et je dis bien donner, tant ce qui n’est pas donné
  valeur égale à nulle –
  je suis la vie et son suicide
  je suis la vie et sa hantise
  je suis la vie
  et sa résurrection (c’est dire si je parle du fond de
  la tourbe…)

  (lécher l’os de ses morts, est-ce que
  ça désaltère?) les hommes sont morts et ils ne disent rien – les morts
  n’ont rien à dire, ils se
  tâtent le pouls, le pouls leur dit
  adieu ou comment dire
  adieu

  les hommes font ci les hommes font ça, mais en fait même pas
  je bande à ton passage, j’ai tout le reste du temps
  pour débander, déboutonner, parfois me demander
  quelque chose

  je marche comme je marche, plus ou moins droit, présumant
  vaguement d’une issue
  s’il n’y en a pas ça n’fait rien, on rebroussera
  chemin, ou autre chose

  je veux bien que l’on m’aime mais pas trop
  ou pas tellement
  un jour ça change rien
  là où la mer éclate, je ne suis rien
  et où je me contente de n’être rien, la mer se calme

  on ne peut pas être vrai on ne peut qu’
  être déshabillé de son mensonge, violé en quelque sorte, trahi en son âme
  on ne peut que se trahir, se dénoncer
  à sa propre, très propre pulsion
  de mort

  j’ai ramassé un chien dans la rue et depuis il me suit partout
  je crois qu’il ne répond
  qu’à mon nom, moi qui ne réponds
  à aucun nom
  tu me dis je suis chienne, je te réponds je suis de mèche – mais tu me dirais n’importe quoi je
  te répondrais n’importe quoi

  un jour j’avais une huître dans la bouche
  ou carrément c’était la bouche qui servait d’huître
  la mer n’est jamais loin, l’au-delà borde l’ici, l’éclabousse même
  je me mets un bavoir – par précaution d’abord, mais surtout parce
  que c’est plus propre

  partir c’est hors la tombe, je ne me prédestinais
  à rien, le chapiteau percé laissant
  passer la pluie…

  nous éclairent nos morts – nous la tête contre l’mur, la cuisse en friche et le coït
  ininterruptus or la fraternité des uns
  fait la fraternité des autres

  un cheval c’est tellement rapide – surtout quand ça fout rien
  surtout quand c’est un âne
  que ça refuse d’avancer et que lolek le porte
  sur son dos et parfois même, pour le faire rire le fait sauter
  sur ses g’noux

  nos cheveux sont plus longs par derrière, contournant les oreilles, on est tous d’amiens-nord
  je m’appelle comme il faut, je sais plus trop comment, me tenant plutôt droit
  penchant raide et des poux sur la langue
  on en ramassera

  petit prisonnier de nos rives si tu t’échappes ne reviens pas
  si tu reviens t’es con, on se fait tous manger
  là où on r’vient

  c’est juste dommage que la circonscription
  aille pas jusqu’à la mer…

  blanc d’œuf: brûlent les tripes, la tête est froide
  de même qu’en un seul jour, et d’une seule bouchée, les marées
  hautes concluent aux marées
  basses c’est comme ça, on essaime et on finit par s’en remettre aux
  choucas

  être vivant c’est rien, mais remonter la pente…
  vision apocalyptique d’une giclée d’arbres mouillés, et soi le rachitique,
  l’enfant gâché de l’outre-face, la tête creuse entre deux claques
  le sale bâtard

  la probabilité d’en vivre un autre
  la seule unique mais toujours vierge
  il se retourne, puis se retourne, se retrouvant ci-céans pris dans un écheveau d’horizons
  une dent le perturbe, tombée jadis dans l’i-
  négal combat de l’ombre
  contre son camp

  d’ailleurs le temps n’est plus à refaire, ni la vie par derrière
  on te dit que dieu n’est pas un virus, mais bien au centre d’un système
  éminemment immunitaire, la chaleur ci-devant
  un peu partout les dents m’en tombent, un silence claqué
  m’en a muré l’issue…

  tout roule un peu vite – il nous faut camper
  sur nos pieds, nos petits pieds tordus
  bots et rabotés

  quand on ne peut plus échapper à dieu, quand ne reste que ça
  craquent les digues
  sous un râle de mouette

  je ne m’ennuie pas, je crève
  d’affliction
  un petit bassin me tend sa flaque, un petit bassin
  m’aspire au fond de lui

  la neige dans le cou ou le poil à gratter il faudra tout, tout
  pardonner
  dégivrer le rétro

  une vie part en couille, une autre
  exécute sur place
  quelque saut de grenouille
  retombant sur son flasque

  je voudrais convenir, convenir avec toi
  d’un cheminement facile, de par les berges noires, et pas seulement
  – ne mourons pas
  sans se l’avouer

  on ne se
  dit presque rien, et si dans ce presque
  s’immisce une allusion, ne rebroussons pas
  chemin si tôt

  je m’en vais quelque part
  d’un pas creux, je n’y crois plus vraiment j’attends
  désespérément dieu, désespérément rien, désespérément c’est tout

  il manque à mon oreille
  une boucle, la voix douce de l’écho, un silence
  répandu sur la cendre

  j’irai cracher mes dents, chier ma langue dans ton trou o dieu vagin fétide, des fois je me sens juste au fond de toi tel un
  stérilet désappointé

  mais pourquoi mon amour, pourquoi ne veux-tu pas
  faire
  partie de ma famille – est-ce parce que
  je
  n’ai pas de famille est-ce parce que
  je
  mange tout seul
  et dans mon trou, si profond trou
  tombe dedans, dedans tout seul?

  je mange pas d’os, ronge pas mon frein – j’aime pas la viande
  un temps me maltraite, foutu temps, je le traite de
  foutu temps, il me crache à la gueule
  il me crache tout l’temps, que veux-tu, que puis-je faire, je me trouve tout
  nu, nu dans le glaire

  j’apporte un espoir – à toi
  de le réanimer, néant
  souffle sur les cendres, néant, et prends en plein le nez, plein la vue
  une bouée ne suffit pas, siphonner l’océan ne suffit pas, pleurer
  n’est pas assez
  je remonte mon slip, et droit devant je vais traversant
  la foule

  je n’irai pas plus loin, je tombe dehors
  la nuit nettoie tout
  marcher main dans la main, dire qu’on marchait
  main dans la main, le dodo clandestin
  un cyprès a poussé, très haut cyprès – plus l’arbre monte, plus la voix
  porte loin

  ma vie ne tient qu’à un poème, fil fébrile
  j’encule un chien, un chien aura
  t-il pitié de moi? je pleure debout, je ne sais plus quel
  sens se tient debout, j’accueille un mort, un
  trou tout au fond de moi – je suis ce trou
  je suis ce mort

  on pourrait rire, rire à profusion – je ne ris pas
  je ne ris plus
  le rire a quitté ma bouche, ma gorge, mes côtes, et s’en va rire plus loin.
  une fois quitté de tout, le creux
  cherche un milieu, un œil, des yeux
  pas seulement pour savoir
  : d’abord pour s’arrêter, pour que
  ça s’arrête

  est-ce en mourant qu’on tue la mort
  comme en baisant on tue l’amour – je bois un litre, puis deux
  et la bouche reste sèche, la langue pâteuse
  je casse une noix, deux noix – aucune image
  ne survient

  j’éteins la lampe – à quoi pourrait encore servir une lampe? la lampe
  aveugle, trouble la lim-
  pide obscurité, sa transparence innée, de me la main droite je m’touche la queue, de la main gauche
  – toujours de la main gauche –
  je tâte le vent, questionnant le
  sans-réponse…

  or la mort est
  une utopie

  comment expliquer la nuit, celle qui t’enserre, te noie – celle qui t’affame aussi de l’intérieur, ver extrême
  solitaire

  comment expliquer l’attirante répugnance, la pulsion répulsive – sombre t’on dans un
  effroi lucide

  comment réconcilier le mort à sa maigreur, le bonhomme à sa laideur, comment lui
  préserver sa pudeur

  comment se supporter, supporter d’être, embrasser le lépreux sur la pustule, la
  bouche venimeuse

  il y a une illumination. une humiliation heureuse il y a une illumination
  crucifiée – vermine
  ronge ta planche

  pas porter de chaîne autre que celle qui te lie à ta sale et inhumaine condition
  pas traîner de boulet autre que celui de vivre, succombant sous le poids du non-sens dans sa version abjecte
  aborder l’étranger en l’apostrophant de toute fraternité, et le laisser te faire les poches, le cœur tant qu’on y est, tandis qu’au ciel muettement hurle
  un désespoir plus grand encore

  quand seule l’exécution délivre de la condamnation, ne sommes-nous pas
  damnés?
  j’ai un temps pour tout mais je n’ai pas de temps pour ça – je navigue en flottant je coule
  en me noyant

  partir partant mais partir où? les îles aboient ti-
  rant sur leur laisse – un monde s’effondre, laissant du coup
  l’air respirer
  respirer bien profond, s’enivrer somp-
  tueusement de vide

  or l’instant
  est la mort

  en toute lumière, en toute
  lumière soi-disant, en toute
  impunité pointant, et martelant
  l’abîme, l’abîme comme ça s’écrit, juste un petit mort au-
  dessous d’un autre mort, et puis d’un autre mort

  table funèbre, ronde mais ténèbre
  jacques-a-dit sous la mantille
  je te sers un petit verre, un petit verre c’est tout, un petit verre cul sec
  – il ne nous reste rien
  qu’un parc sans thème au
  portillon grinçant

  j’en chie
  de tout mon corps précieux j’en chie
  à rallier la rive rive, échoir à l’avenant
  une bête blessée
  l’agonie piédestal
  les marcassins en file au passage piétons

  t’as qu’un bout, chialer par ce bout-là
  la minute d’un épais silence
  suce ta conne, ton piolet, ton petit bâ-
  ton de réglisse – plus de neige dehors, point de règle
  qu’une main amie recouvre tout du corps astral, astral et flasque
  d’un poisson mort

  pas envie, de remonter le son
  la nuit entre laquelle
  ci-jus un geai, dont on taira le nom
  et la fonction
  je m’abaisse à présent, je régresse
  recroquevillé sur mon propre ressort, et sabotant