de grandes claques dans les yeux, rien n’a changé: l’air souffle comme avant – frais, rugueux, on peut dire de façon haineuse et dès le commencement déjà, avant même le commencement plutôt, avant que vent ne lève, de grandes claques dans la gueule, tandis que ce qui était ne se différenciait pas encore de ce qui n’était pas, ni la vie de la mort, et que rien ne soufflait ni ne passait sur soi l’ombre d’un doute, le tranchant d’un destin, sans chemin errais-je donc, à moitié moite et dans le préconçu des effrois à venir, leurs fesses de garçon
la dernière gorgée, amère et froide, du café dans la main
ce qui ne mène nulle part, et passe indifférent sous le regard de dieu
sous le pied s’essuie le sol, ce n’est pas là l’envol cependant
cependant je repose, la tasse sur la table, qu’aucune joie ne trouble
il vente au dos
des jours blêmes, j’ai du fermer l’esprit
à toute représentation, passer outre les tombes
humaines de rencontre, s’il y eut quelque chose encore
qui put me retenir, la manche entre deux doigts,
une affection d’argile, cheveux et mascara – écoute:
il vente au dos
des jours blêmes
le temps serait donc tout ce qu’on ait à perdre, mettons les musiciens de côté: je déteste la musique
dans les chambres une odeur de moisi, parquet ciré jadis, voire autrefois, le drap défait
quelques taches
je ne sens plus mon sexe, je ne ressens plus rien
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