qui d’un bout de papier fit pousser tout un arbre, et lui rendit couleur…
.
maigreur d’avril, en moi lutte un serpent
tout au fond du fossé git le miroir brisé
.
de la main même, subalterne et mendiante
s’écoulait tout ce chant, soupe au lait mal de dent
.
j’aimais le son des ruines, l’effondrement des bases, le glissement des stores
j’aimais la lèvre ardue, à gagner l’autre bouche
.
la pluie, toujours la pluie – d’air, d’eau, d’élégante désertion
et puis un matin, un matin comme un autre, je n’ai plus reconnu en eux que l’image braillante, mi-errante
de leur carcasse…
.
c’était beau, c’était sport, la mousse recouvrait tout
tout l’étendue, les murs éboulés, les arbres descellés, mon sexe
les avenues déroulées de toi nue…
.
je trépasse, depuis tout petit je trépasse
les bronches dilatées, la morve au nez, le ciel bas dont s’apitoie la très triste chanson
je trépasse…
.
et de si haut perchoir qu’il nous faille déverser
nos cris rauques, ricanements, bègues chants d’alouette…
.
les arbres tôt se plantent le matin; d »autres essuient leur déshérence sur d’incertains chemins…
Laisser un commentaire