les arbres
sont les arbres, les autres
tombèrent les premiers, il ne faut pas mentir
pas se mentir du moins
ou alors seulement un peu, juste ce qu’il faut
pour ne pas s’abuser: les arbres
ne sont que les ombres des arbres
et les autres sans broncher
abandonnèrent l’navire
aux hommes qui chantent la mort échoient les femmes les plus belles – c’est la loi
une autre loi dit que les femmes les plus belles ne le supporteront pas
mais trop tard, elles ont pondu leur œuf et en éclot toujours la même ritournelle, l’éternelle
damnation, ou comment dire – célébration?
sur les hommes qui chantent la mort échouent les femmes, comment dire…
j’étais quasiment aveugle de l’œil gauche, le marabout m’a dit
regarde de l’œil droit dis-moi, de combien l’homme dépasse t-il son ombre?
d’une femme, qu’on remue à bâbord qu’on chahute à tribord sans oser faire de vague?
d’une âme et conscience déposant sa morve on dirait sur une feuille à rouler?
de quoi j’étais mort et de quoi vieillissais-je qu’est-ce que j’en sais qu’est-ce que j’en fous dis-moi seulement où je peux poser mon avion, où retirer mes grolles où cramer
mon ultime bougie…
où le bât blesse, et la boue se fait bouche – je fais ce que je peux à un deux trois je fais semblant d’avoir été
j’avancerai bout à bout mot à mot et je dirai ma p’tite panique, je raclerai ma gorge j’éclaircirai ma voix et je dirai
ma p’tite panique j’irai comme tu voudras, les yeux crépis ou les yeux vides – qui me tiendra rigueur de ces détails-là, vivre?
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