la toilette du mort

il n’y a pas de maison pour moi, pas de chose qu’on n’ignore

les fenêtres mobiles, paysages immobiles, les lueurs silencieuses

quelque chose hors du temps s’est glissé et remonte le sang. on dit qu’il n’y a plus de place pour lui

qu’il n’y a plus de place pour moi, ni de maison non plus, que les dites fenêtres ont tout recraché

que plus rien ne m’incombe, rien que je ne concerne vraiment: le paysage
me tourne le dos

qui dit moi le premier s’en aille. les autres également. que tous s’en aillent

seules demeurent les femmes asexuées, ou enceinte d’enfant mort, et dont les gestes font silence et le silence ne porte
à conséquence

chiffons de poupées

alors tant mieux s’il est trop tard: s’il est trop tard c’est que le temps ne nous mord
plus aux talons

s’il est trop tard c’est que plus rien ne réprime nos solitudes, et qu’hors nos mains nos doigts se nouent

nos langues se délient

nos visages se dénudent

. on se lave dans la mort