tourne-douleur et ça fait mal
mais on s’plaint pas
le bec contre la vitre, évite
le gris contre l’oubli
– on aurait tort
de ne pas y penser
qui mal y pense y r’tourne encore
et encore
et ça chuinte, et ça râle – ça finit par brouiller
tout le corps d’une femme
d’une femme en soi, somnambulant tout au fond
de soi, morte ou pas
le chien qui s’mange la tête
d’un autre côté tu repars à la hausse
t’encules un trottoir
au passage, soit dit au passage
c’est ce qu’il manque à ta grâce
toute la grâce qu’il te manque
dans le ventre d’ici-bas, tu fais pas de grands adieux
les bras en moulinets, ni ne lèves le pied
tu la prends comme elle vient, t’arrachant comme tu peux
au ventre
d’ici-bas
à quinze tu cours encore
la moitié perdue en route, au moins
l’autre à bout de souffle, s’acharne sur la flamme
un peu trop tu l’éteins, un peu moins tu l’attises
un peu trop moins tu expires
mais si loin, si loin en vérité
de soi, du reste
qu’est-ce qui me cache, qu’est-ce qui me cache comme ça
ma lâche
et le silence quasi nul qu’on fait en tombant
en claquant net
les portes sans battant –
à plus d’un demi-sourire la bouche
se contorsionne
et c’est vilain
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