il n’a pas plu dimanche
j’ai retiré la cire de mes oreilles, mes orbites mon âme bref, je pensais même voler… pourvu qu’il y eut du vent
le vent n’a pas soufflé, dimanche resta calme
j’ai saisi la raison, il n’y en avait pas
squelette de poisson, joli squelette gentil poisson – quelques bulles de regret
pas plus que ça, pas plus de ci que ça non plus
un soleil s’est couché, il était fatigué sans doute
ou défoncé les g’noux à coups d’ marteau, ou d’avoir trop erré
– quand est-ce qu’on sait chéri, chéri mon beau mendiant, sait qu’on a trop erré?
ce qu’il reste quand il
ne reste rien, tout porte le sens
d’une telle nécessité, l’infinalité pure
de n’être pas
celui qu’on ne sera
jamais, ni un autre
non je n’ai pas
pitié, d’ailleurs le lit est trop étroit
pour cela, pour autre chose aussi.
ai-je peur du noir? me console en pensant
que lui bien davantage
homme ou animal, crève la gueule ouverte
et le souvenir vide
– comment suis-je à ce point devenu insensible
à la grâce de vivre, tandis que je la sens
jaillir de chaque pore, se glisser par les fentes
et toute pente
il n’a pas plu dimanche, le temps s’est maintenu – mais où ailleurs qu’en soi?
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