assis là sur un banc

  je me suis vraiment demandé
  quelle était la nature 
  du rat qui grouille en moi
  et quand il remonte en toi
  ou toute autre suppliante
  je veux que tu le sentes, là
  et sans péridurale

  on a de plus en plus de mal
  à croire à la mort, ultime certitude pourtant
  il faudrait fermer les yeux, ceux du dedans, les fermer pour de bon
  peut-être qu’alors, et qu’alors seulement
  une porte s’ouvrirait, dans l’encadrure de laquelle
  tu ne ferais plus
  qu’apparaître…

  même au cimetière elle ne saurait
  se retenir de danser, se trémousser
  peut-être afin de ne pas
  succomber, enfin pas totalement
  – c’est une fine pluie
  d’angleterre et j’ignore comment
  ou bien de quoi
  elle m’essuie…

  elle s’appelait service compris
  ça allait plus vite comme ça
  d’un autre côté on n’était pas
  pressés, alors on a pris tout le temps
  de panser nos plaies
  en les léchant
  comme des dingues

  il nous faut toujours
  montrer quelque chose
  à celles qui s’appellent
  am stram gram:
  son cul, sa triste grenouille
  son langoureux soupir
  enfin, quelque chose…

  et rien en bout de laisse
  pas un souffle de vent
  pas l’ombre d’un pendu:
  ce son les évadés – il s’évadent
  de nulle part
  ils s’évacuent
  par l’œil ou même pire…

  est-ce que tu crois
  qu’on est des êtres dansant
  sur une seule jambe est-ce que tu crois
  qu’on est malin alors qu’on a
  tout perdu et qu’on n’a peur
  de rien 
  parce qu’on cherche pas?

  est-ce que tu m’embrasseras
  quand t’auras une bouche, des lèvres
  deux longs bras dont tu ne sauras
  que faire, c’est tellement triste
  de n’être que l’idée de ce qu’on est alors qu’un seul
  mort, mais un vrai
  suffirait
  à ruiner notre dame