c’est en banlieue de nulle part, c’est moche, le temps y est pourri et y a rien à y faire – bref l’endroit juste où se perdre, s’oublier, se rapprocher un tant soit peu de l’essentiel, ou de ce poème en loques qui lui sert de décor parfois, où tout désir périclite
accoudé là à l’infini houleux d’une mer au grand large, quelque chose prend sens – l’existence peut-être
et sa façon maladroite de s’y prendre…
rassurer la mère et l’enfant
j’aurais voulu qu’on m’aime comme ça, ou qu’on me laisse au moins aimer comme ça
mais ça n’aboutit qu’à de la grosse masturbe, dit-il au passé simple
on a envie, et puis on n’a pas envie
on s’apitoie sur soi, qui content pas content voudrait ou pense vivre
alors que rien du tout
je serais incapable de me suicider autrement que par la vie elle-même, je suppose
je serais incapable de quoi que ce soit de toute façon – je ne sais plus comment ça marche
je suis vivant
ça veut peut-être dire quelque chose mais j’en sais rien
non, vraiment rien
il ne faut pas
me faire de mal
me pisser d’sus
me charger de tout un tas de choses qui en fin de compte ne me concernent pas
on tue un homme comme ça, sans qu’il y soit pour rien
les odeurs de la mer
les couleurs de la mer
le mouvement et l’immobilité de la mer
et puis plus rien
depuis plus rien
pourquoi t’es mort dis pourquoi t’es mort
pourquoi t’échappes pas à la ronde quand la ronde tourne pas
on pourrait se prendre par sa propre main et danser sur le vide, mais on sait pas danser
on n’aime pas danser
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