la nuit tombait futile, incertaine, bouchait les coins
tituber sur les frontières, en funambule aviné, cadavre exempté
de toute autre tentation
je me suis appauvri, jusqu’à me démunir de la pauvreté elle-même – je n’avais plus les mains
de les joindre
à tire-d’aile ou à tâtons, je marque un but hors cadre dans l’ubiquité du non-sens
j’aime tout ce que je touche, même si ce que je touche en souffre – en pitié la réciprocité
n’est pas de mise
j’aimerais revenir. me manque ce point de référence à partir duquel se définissent un aller ou un retour, un avant
ou un après
je ne contiens que mon ombre propre, mon intime saleté – je n’ai d’autre source où puiser
mon innocence
un homme pense à quelque chose or quelque chose ne pense pas – d’où la nécessité seule de la chose
plutôt partir que revenir, sur le chemin dont la boucle a sauté et la femme
s’est pendue
je voulus être sans origine comme en l’état le plus pur, au saignement de nez près
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