assis là sur un banc

  moins bien
  que rien

  mais mieux
  que pire

  ça, là                      chemin
  brisé                       perdu

                                distille
                                la cendre                  

                                goutte de pure            de pluie
                                angoisse                     ou de puits

  entre le ver                                               eau sèche
  et dieu                                                      eau morte

  n’est qu’un                                                poussière
  homme                                                     avide

  inconsolable                 ce puits
  irréparable                   sans fond

                                    cette chute
                                    sans nom

      aigre                       se refermant             ce dont j’ai soif
      bile                         sur quoi                    n’existe pas

      âcre                                                        l’eau n’existe pas
      trappe                                                     je n’existe pas

      l’air                                                         seule
      asphyxié                                                  la soif