un jour est-ce matin
d’un bout de bois trempé
– à quoi notre âme ne cède donc t-elle pas?
ou protégée du froid
par un seul cheveu blanc
: la balbutiante…
plus d’café
plus on s’avance, plus la mort spectrale
saillie de l’amertume…
j’étais heureux comme ça
accordé aux navires
qui n’avançaient guère
c’est un ciel lumineux
je crois que j’arriverais, si ce n’est à en vivre
du moins à y survivre…
on n’a pas sonné l’heure
il fait encore jour pourtant
et le soleil-trémière…
délicatement souffler
sur les braises – ça prendra du temps je sais
mais devant: l’océan…
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