j’avale tout d’un côté et puis de l’autre je me reprends – en guise de quoi
que ce soit
la tête au nord, seulement au nord, le reste à la dérive, petit poisson rentrant
dans le cul d’un homme mort – un homme ou une femme d’ailleurs, ça me regarde pas
il va pleuvoir demain et tu t’abaisses à compter les journées. il manque juste un tour
à l’éternel retour
à qui on fait mal. oui à qui on fait mal comme ça
on n’avait pas prévu, ni même les crampes au pouce, on n’avait pas prévu
les revirements d’prépuce…
chaque homme est mort, de plus en plus
alors tu barges, titubant berge bée, la veine secondaire le sort
suicidaire
– amoureux d’un verglas
l’abbatiale des pauvres, demi-pauvres ou très pauvres – et j’ai pleuré longtemps
j’ai même pleuré tout l’temps, du moins jusqu’à ce qu’ils finissent par en extraire
l’écharde d’un nuage…
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