plus qu’un homme
à tête basse –
il répand ses cendres dans
le cours d’un sommeil sans
conséquence…
vivre sans histoire, titubante
circonférence,
l’un après l’autre d’un
regard vide, fébrile
latitude…
pas grand chose
à faire – le bled à cours
d’imagination, le chien
jappe à tout venant – ça
il fallait s’y attendre
partir la conscience
intranquille, renouer
avec le sang, la chique et le mollard, entre
le fer et la cisaille – bleu d’un
geste inaudible
plus haut de jour en jour
jusqu’à, un jour, par
l’impudence d’un vent
contraire, oublier
de retomber…
où le miroir
prend flaque, toi tu t’installes,
héron d’un autre
monde, et d’élégante
paresse…
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