il y a des fois où on ne réfléchit plus: on s’enfonce de l’avant, basta
j’ai un genre de rouge-gorge, mais mon genre de rouge-gorge il est pas pour toi
il tombe de soi, des nues de soi
et on m’en chassera, ou je m’en chasserai moi-même après tout on n’est
pas mort debout, on est tous nés tombés, le pied béant,
l’œil couronné
ta ville elle est grande, elle est grande quoiqu’elle tombe en ruine et en
poussière, toi tu tombes en
poussière, en désuétude on n’est pas triste, on n’est pas triste non plus c’est juste
trop grand dedans
j’oserais pas revenir sur mes pas je n’y serais
que faussement bien accueilli, et très faussement
– je ne serai heureux finalement que
quand tous seront morts
tu ne m’appelles pas, tu ne m’appelles plus, à vrai dire tu ne m’as
jamais appelé – je suis non-appelé je reste
assis là debout à quai, quéquette à l’air et le dos rond, à fond
si rond saillant l’éclat
de l’omoplate
j’ai joué oui, mais j’ai joué à rien
même pas à perdre, haleine ni de vue, déclaration
d’amour figée en vol,
trognon de sable
il suffit d’un univers, d’une conscience pour faire sens, le chaos restaurer
je tends la main mouillée en creux et l’Assoiffé
me lèche la main, s’entaille la langue d’un
destin
et tu ne sais comment, tu le sais bien combien
ça fait mal – moi peut-être
pas tant que ça, après tout après quoi, moi peut-être
mal accordé à quoi, à ça
à tout ça
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