réduire les connexions pour se recentrer sur la seule connexion nécessaire: la conscience d’être, là – point nomade se rêvant du
haut de toute chute
je suis sans soi je suis sans
neige – je fonds comme au début, je ne
m’y reconnais pas, je n’y
reconnais rien
la nature aime le vide, s’aménageant le maximum d’heures creuses, où produire dans l’entre-deux de soi la
marge d’un silence
et je vis dans ces creux, la conscience boostée par la mémoire de la
mort – je couche quelque part,
jamais ne m’y endors…
un seul grain de poussière déjoue les pronostics – le néant ne compte pas
dans un sens ou dans l’autre je retourne mes poches – le néant
ne compte pas
avoir été et s’en souvenir font figure d’actes irresponsables
n’étant déjà plus que le souvenir de moi-même, et me considérant quelque part déjà mort
entre le néant et moi l’épaisseur d’une feuille à rouler de la conscience de soi, ce soi comme si ce soi comme ça
: la bille du troisième œil
tout parle extase, extase et ennui de l’extase
l’herbe pousse et j’ai la frousse. rien ne fut jamais plus inno-
cent que l’herbe pousse
ressusciter chaque jour et sans savoir pourquoi; ressusciter pour rien, au même endroit au bout du
même souffle, ricoché sans préavis – au même endroit ça vous chavire
on marchera comme on voudra mais on marchera droit
on marchera en crabe, on marchera arrière, on marchera comme on pourra et quand on pourra pas eh bien on rampera
droit ou en crabe
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