à la pluie qui meurt de jour dites-moi combien de jours la pluie
meurt-elle encore
une petite chose durant ce temps, ce temps-là ce temps dur, ce disque mou refusant de
tourner
la nuit dort contre toi, mais ne pénètre pas, ou bien à peine
jusqu’au fond
je grève de rien, je grève de faim – alors je bouffe tout, tout quand il ne
reste rien
boire à la bouteille, et par toute voie navigable toute voie
visageable: noyer l’poisson
noyer l’poisson j’ai dit, à contre-courant j’ai dit, courant tout nu et inlassablement
dormant
pas pressé. pas trop pressé non plus, de faire son baluchon, rentrer dedans son baluchon et se jeter
à pic à flotte
Laisser un commentaire